她翻了几页才开。

门半开着，hsE的灯光从里面透来，和外面渐暗的天光混在一起。

斯嘉丽靠在门框上，没有接话。

他终于转过来，靠在书架上，双手叉在x前。

冷冰冰的词汇。

然后他把茶杯放下，杯底在桌上轻轻磕了一下。

一台旧收音机搁在书架上，正在放一首很慢的爵士乐，音量开得很低，像是在对自己哼唱。

“谢谢。”她说。

字T很小，黑sE油漆，字迹端正得像老派警察写案件标签的手笔。

“我没告诉你任何事。”

“浮世清不是一个人在查这件事。她有一个搭档。和她同期安全局，一起受训，一起外勤。浮世清失踪后，那个搭档没有离开安全局。如果安全局内有任何人知浮世清留了什么，就是她。”

他喝茶的动作和当年在安全局茶间里一模一样，一个二十年前的习惯保留到现在，b任何档案都忠实地记录着这个人是谁。

她们有自己的一秩序，不需要天穹来保护，也不需要基因评级来定义谁活着。

她的表情没有任何变化，但在心里，她把周昌明的话一个字一个字地放了已知信息的隙里。

书店不大，四面墙都是书架，架上的书不是书名或作者排列的，而是开本大小——这是安全局证室的标准C作。

修鞋摊的老还在敲钉，节奏规律得像节拍，脚边趴着一只橘猫，尾懒洋洋地搭在他的工箱上。

一个白发老蹲在书架前整理一箱刚收来的旧书。

他没有回，说了一句：“今天的还没分类。要什么自己找，五块一本，不还价。”

周昌明。

然后她把手里的书放回书架，书脊对齐，不偏不倚，和周昌明的动作一模一样——这个习惯也是他教的。

她吃完面，付了钱，在商业街上走了一圈。

“结案报告我看了，正文被理除十七次，但附件清单还在。浮世清失踪前最后三份调查报告全抄送过你。她的调查报告附件里保留了一条记录——2227年3月天穹底层代码修改记录的截图。”

斯嘉丽沉默了片刻。

发全白了，脸上的皱纹b退休时多了不少，但肩膀还是那么宽，手背上的旧伤疤还在。

角落里了一盏老式台灯，灯罩是墨绿sE的，光打在书脊上，把那些褪sE的标题照得格外清楚。

她从书架上cH0U一本旧书翻开，纸张泛h但g净平整，没有折角也没有渍——这些书被照顾得很好。

“浮世清失踪之前，确实找过我。她说如果自己没回来，有人会来找我拿一样东西，她没说是谁。我等了二十年，没人来。”

周昌明的表情没有变化。他转过去，从书架上拿下一本书，翻了翻，又放回去。动作很慢，像是在借着整理书架来整理思路。

空气里有旧书特有的g燥气味，混着淡淡的樟脑和旧木书架的味。

周昌明看了她一。那一里有很多东西，像是评估。评估她准备好了没有，评估这个答案扔来之后她能不能接住。

“那个搭档叫什么名字？”她问。

周昌明从桌上拿起茶杯喝了一。

“我在查浮世清的案。”

“你应该知她的代号，不是吗？”

在证室实习的时候，周昌明说过一句话：证归档的时候书脊要对齐，不是为了好看，是为了让你在一件琐碎小事的时候保持专注。专注能救命。

“斯嘉丽探员。”他说，声音沙哑但中气还很足，“你还活着，说明你没在查太危险的东西。”

斯嘉丽等他说下去。

蹲在地上的老人停下了手上的动作。他把手里那本旧书轻轻地放在膝盖上。然后站起来，转过。

她在旧书店门停下来。招牌是一块手写的木板，上面只写了一个字——“书”。

他看了斯嘉丽一——那个看人先看结和手指的习惯还在，二十年的外勤训练已经刻了骨里，退休也磨不掉。

周昌明把手里的书放回书架，书脊对齐，不偏不倚。

发廊里的粉发姑娘正给一个老太太，卷发杠还没拆，老太太已经对着镜笑了。

街对面一家旧书店门，一个穿校服的少nV蹲在台阶上看书，看得很投，连斯嘉丽走过都没抬。

她推门去。

“那个案二十年前就结了。”

“你现在开书店不分类了。在证室的时候，你连塑料袋都要厚度归档。”

这里的人饭、吵架、谈恋Ai、养孩、傍晚在门乘凉。

斯嘉丽没有接话。